Queria escrever versos revoltos,
Soltos,
Poucos.
Ou então, fazer um daqueles textos
cabeça,
Sem pé,
Quem diria então a coitada da
cabeça.
Versando,
Hora buscando,
Orando;
Por aquilo que não sei o que é,
Mas que tenho a impressão de ser
um velho conhecido.
Estarrecido,
Como se as palavras corressem de
mim;
Ou então,
Levassem-me ao divã,
E me questionassem o porquê de
tantas linhas,
Entrelinhas em tantos assuntos
paralelos.
Como se pudera eu saber,
Afinal das palavras, sei menos que
as mesmas,
Que por si só se explicam.
Pior é o coitado do narrador,
Que, nem dor,
Nem amor,
Nem mesmo as concordâncias encontra
em um texto assim, cabeça.
